Делия Телеграф
Я выхожу из дома, а за дверью в подъезде слышен монотонный голос. Скучающий, повествовательный женский голос, а слов не разобрать.
— …И вот я любила, любила его…,- слышу я, открывая входную дверь.- Так вся жизнь и прошла…
На лестничной площадке, облокотившись на перила, потирая сухие морщинистые пальцы рук, стоит старушка в соломенной шляпке с крупным искусственным цветком. А напротив неё сидит большая чёрная собака.
Когда я вышла, старушка пошла к себе на этаж, а собака посмотрела на меня с такой укоризной собачьего взгляда, будто я нарушила чужую исповедь, появившись в самый неподходящий момент.
